Мраморная плита

Начну с того факта, что я сирота и воспитывалась бабушкой. Но к истории это не имеет никакого отношения. История произошла в середине 90-ых. У моей бабушки была подруга Ольга (ну, как была, и сейчас есть, просто разъехались в разные города и почти не общаются). У Ольги был муж – Иван. Они были полными антиподами друг друга. Теть Оля – вредная женщина, которой всегда все не нравилось, она постоянно капризничала, если что-то было не так, как хотела она. Дядю Ваню же любили все дети. Мы его просто обожали, вешались ему на шею, одним словом. Он был веселый хохотун. Не осталось ни одной фотографии, где дядя Ваня не улыбался бы. Не знаю, по какой причине (мне было лет 5) дядя Ваня умер. Семья была состоятельная, и похороны были пышными. Но меня на кладбище не брали. Я помню, что все горевали. Но отчетливо помню, как убивалась тетя Оля. Когда она приходила к нам в гости – вечер всегда заканчивался ее слезами. В общем, осталась она жить одна в двухкомнатной комнате.
А однажды вечером она пришла к нам в гости, вся взвинченная. Они с моей бабулей сели на кухне, и я подслушала такой разговор (далее от лица тети Оли):
“Валя (так зовут мою бабушку), я же тебе рассказывала, что все время упрашиваю Ванечку присниться мне? Так вот вчера он мне и приснился. Я так счастлива была!!! А он на меня сердито смотрит и говорит: “Оля, убери камень. Уйти я не могу. Душно мне. Задыхаюсь здесь. Уйти не могу.” Проснулась я в холодном поту, и припомнила, что мы же мраморную плиту клали сверху, вот душа Ванечки и уйти не может. Ой, дура я дура”.
Не знаю, убрали они плиту в итоге или нет, но на меня услышанное произвело неизгладимое впечатление. Я знаю, что история не страшная, но…