У меня бабушка из Белоруссии, и я нередко там отдыхала летом. Так вот там я слышала от стариков историю.
Молодые девчата и ребята гуляли ночкой компанией… Все реквизиты – музыкант, песни….
Есть там одно место… Я его незабываю в собственном детстве… Красивое пространство. Поле примыкает к зеленому бугорку… На том бугорке, как поговаривали, чрезвычайно старенькое захоронение французских боец. Могилок уже не осталось… элементарно холмы. Когда мы там проходили, то постоянно пытались не шагать по холмиками и никогда, даже детьми, не хватали крупную красную землянику.
Так вот… идет молодежь по дороге чрез поле… Луна яркая… И внезапно наблюдают, как с этого бугорка получился старец в белоснежном, седой как лунь, длинная белоснежная борода… Вот он опустился к полю и, проходя по нему, стал срывать колоски пшеницы.. горстями.. Сначала пшеница( или рожь) была ему по грудь… но позже он как по ступенькам книзу спускался все ниже и ниже… покуда не исчез совершенно.
Видели его все. Никто старика этого не знал – в деревнях любая пес и кошка в лицо знакомы были… не то, что люди.
Рассказали сутра в селе. Одна из старух внезапно заплакала, как завыла… Потом произнесла, что крупная смертельная жатва будет… И, мол, этот, 41-й год в селе запомнят навечно.
Через некотороеколичество дней началась битва.