Когда-то, издавна, работал со мной впрошлом медбрат кардиологической реанимации – Толя. Работали мы на промышленном затеи, где зарплаты были не такие, чтоб уж фонтан, почему жена истово пилила Толю, чтобы он отыскал себе рукоделие лучше, поденежней. Соответственно часто пролистывались газеты с объявлениями( в те эпохи – инет был редкостью), ну и времяотвремени там попадались очень уникальные объявления.
И вот попало на глаза Толе афиша, прочно заставившее его напрячься. В районный морг требовался ночной охранник, по совместительству – уборщик помещений. В моргах, в виду прежний работы в кардиореанимации, Толику случаться доводилось, приэтом часто( сердце – объект узкий, умирающих в стенках кардиореанимации было далековато не недостаточно), благодарячему, вроде как, трупов ему страшиться было не с руки. Зарплата( наверняка в виду отсутствия желающих в связи со спецификой заведения) была очень и очень недурна. И Толик отважился. Бросил свою промышленную карьеру и подался в монастырь мертвых.
Подался и подался. Как был, так и исчез – текучка у нас была большая, благодарячему особенно никто ничто и не приметил. А спустя месяц-полтора, Толик возвратился к нам на создание. И стал я его в длинные и нудные ночные замены испытывать:
– Толян, а что не устроило-то? По зарплате нае… обманули?
– Нет, все по честному, все как и обещались.
– А что?
– Знаешь, что такое районный морг?
– Нет, и надеюсь, что ежели и спрошу, то уже не при жизни.
– Так-то да. А районный морг – это здоровое сооружение, где трупы вокруг и везде свалены. И подснежники, и неопознанные, и с деревень туда везут – там вдоль стенок коридоров трупы штабелями сложены, все завалено. И по ночам там жутко и вонь еще эта.
– Ты же заявлял не боишься трупов.
– Это иное, там такое численность их, что как, не знаю… как ад, тихий круг ада.
– И что, тебе же по деньгам практически в три раза…
– Я бы и не ушел, – Толик помалкивал, позже по граням поглядел, какбудто в громыхающем цеху нас некто мог внимать, – лишь нашим никому не рассказывай.
– Толян, могилка!
– Короче… Выхожу на улицу покурить, ночь безлунная, ветерок – чтоб хоть воздухом подышать, а не всем этим… И мужчина у крылечка сидит на лавочке. Нормальный мужчина – одет привычно, щуплый, курит. Я к нему подсел. За жизнь перетерли, спросил, какого он рожна тут устроился, не знает, что за пространство это что ли? Говорит, что знает, произнес, что вообщем по жизни хрень у него делается, что в ментовке, что поприжали его там за кое-что, короче – абсолютная амба, хоть стреляйся. Покурили хорошо, мужчина произносит, что пора ему, встает и уходит. А я вижу, что у него пятидесятипроцентов затылка нет, как какбудто ствол в рот сунул и мозги себе вышиб.
– Ты там бухал что ли?
– Если бы…
Больше к данной теме не ворачивались.