Прочитала я как-то историю “Кукла с кладбища”, и вспомнился мне рассказ моей подруги. Далее от ее лица:
“В возрасте 7-ми лет гуляла я недалеко от дома, стандартной хрущевской пятиэтажки. Смотрю, возле одного из подъездов народ собирается, все больше и больше. А я любопытной в ту пору была, шмыг в толпу, да и разговоры слушаю, вернее обрывки фраз:
-Эх, жалко Людочку, совсем еще ребенок…
-Точно, точно, и пожить-то не успела, а все врачи…
-Да, они-то Людочку и загубили. Больше месяца ребенок от аппендицита загибался. А врачи: “Женская болезнь, женская болезнь”…
– Угу, и вместо того, чтобы операцию сделать, припарки ей разные назначали, грели ее, грели, пока аппендицит не лопнул, и гной по всему телу не растекся…
-Посмотри, посмотри, какое лицо у ней изможденное и губки покусаны. Страдалица…
А я вертела головой во все стороны : кто страдалица? Какой такой аппендицит? И сама потихоньку- потихоньку сквозь толпу пробираюсь в гущу событий.
Вскоре меня заметили и расступились:
-Иди, иди, попрощайся с Людочкой.
-Наверное, одноклассница покойной.
И тут меня как током шарахнуло, гляжу- в гробу девочка лежит моих лет: лицо темное, губы покусаны. А наряжена в белое платье с рюшами как у невесты. Дурно мне стало от увиденного, аж в глазах потемнело, и ком к горлу подкатил. Взгляд отрываю от покойницы и вижу, что рядом с убитой горем матерью женщина стоит , видимо родственница, вся в черном одеянии, а в руках держит куклу, наряженную как Людочка- во все свадебное. И нехорошо эта женщина на меня глядит: то ли с завистью, то ли с обидой. Мне бы назад протиснуться, а не получается: люди плотной толпой обступили гроб, и я как в западне оказалась: стою вместе со всеми, ноги ватные… И вдруг та странная родственница умершей девочки протягивает мне куклу:
-Бери, дорогая, Людочке все-равно уже не пригодиться, а тебе в самый раз. Будешь играть и Люду вспоминать.
Я замотала головой:
-Нет, нет, не надо!
А люди:
-Бери, бери, глупенькая. Нельзя отказываться.
Пересилила я себя, взяла куклу и бежать. Сама по сторонам оглядываюсь: куда бы ее выбросить. Такое чувство было, что не куклу на руках несу, а мертвую, холодную Люду. Но кругом все люди, люди… Забежала я в чужой подъезд, куклу на окно поставила, вздохнула с облегчением и домой, что было сил.
А вечером вдруг такая острая боль в правом боку скрутила, аж дышать больно. Рвота, понос, температура.
-Мама, мамочка, что со мной? Я умираю?
Вызвали скорую, увезли в больницу и прооперировали. Когда очнулась после наркоза, узнала, что вырезали аппендицит…
И вот лежу я такая страдалица: лицо изможденное, губки покусаны и вся в белом: белой сорочке с рюшами как у невесты под белой простыней, и горько-горько рыдаю:
-Кто я? Я- это я или Людочка?
Прошло немало лет с тех пор, но нет-нет, да кольнет меня мысль: “Свою ли я жизнь проживаю, а может быть Людочкину?”
Автор: Серафима